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Il y a six mois, j’ai vendu ma Renault. La même Renault 19 beige de 1994 que j’avais conduite pendant trente ans. Celle sur la banquette arrière de laquelle ma fille unique, Sophie, est née — quelque part entre Spa et Liège, sous une pluie battante, parce que ma femme et moi n’avions pas réussi à atteindre l’hôpital à temps. J’ai coupé le cordon ombilical avec mon couteau de poche. Et trente-huit ans plus tard, elle m’a dit au téléphone : « Papa, j’ai ma propre vie. Engage quelqu’un. Ou vends la maison et va vivre dans une maison de repos. » Alors j’ai vendu la voiture. Pas la maison. La voiture. Pour 700 euros, à mon voisin Jean. Parce que la voir chaque matin sous sa bâche sans pouvoir m’installer derrière le volant me faisait encore plus mal que de m’en séparer. Ce que je vais vous raconter vous paraît cruel ? Peut-être. Mais lorsque vous saurez ce que ma fille a fait — et surtout ce qu’elle n’a pas fait — vous comprendrez. Je m’appelle Stanislas Lambert. Je suis veuf. Ma femme Marie est morte il y a sept ans — paisiblement, dans son sommeil, à côté de moi, dans notre chambre à Liège. Le matin, je me suis réveillé et elle était déjà froide. À partir de ce jour-là, nous ne sommes plus restés que tous les deux : ma Renault et moi. Elle portait encore une longue rayure sur l’aile arrière, faite le jour même de la naissance de Sophie. Marie accouchait sur la banquette arrière pendant que je conduisais et priais pour que tout se passe bien. Ensuite, pendant trois mois, cette banquette a gardé l’odeur de la vie. Je ne pouvais pas la nettoyer. Et, au fond, je ne le voulais pas. Pendant trente ans, cette voiture a transporté toute mon existence. Marie, lorsqu’elle allait travailler à l’école. Sophie, d’abord à la maternelle, puis au lycée, puis à la gare le jour où elle est partie étudier à Bruxelles. Des sacs de pommes de terre rapportés de la campagne. Et le jour des funérailles de Marie, j’ai suivi son corbillard jusqu’au cimetière au volant de cette même
