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O mais aterrador que ouvi na minha vida — foi quando a minha filha de 32 anos me disse, no quarto do hospital: „Pai, pare. Tenho 32 anos, eu aguento uma cadeira de rodas." Isto foi há quatro meses. Há três semanas saímos os dois do Hospital de São João — pelas nossas próprias pernas, pela porta da frente. Chamo-me Joaquim Tavares. Tenho 63 anos. Sou pedreiro há 42. Vivo em Vila Real, numa casa que construí com as minhas mãos em 1986, com a minha mulher Fernanda. Ela trabalhou trinta e dois anos numa fábrica de conservas em Trás-os-Montes, agora está reformada. Temos uma filha — Beatriz, 32 anos, professora primária numa escola no Porto. Filha única. Não pudemos ter mais. Antes a Beatriz vinha cá a casa de quinze em quinze dias. Mas nestes últimos quatro meses — reuniões na escola, exames, problemas com um aluno. Liguei-lhe num domingo à noite e disse: „Filha, vem este fim-de-semana. A tua mãe fez chouriço novo, e eu preciso de te ver." Ela riu-se e disse: „Pai, está bem. Vou na sexta à noite." Na sexta-feira, dia 22, choveu o dia todo no Porto. A Beatriz saiu do trabalho às seis e meia. Apanhou a A4 às sete. Às sete e quarenta, um camião à frente dela travou nos rails, derrapou, atravessou-se. O carro da minha filha entrou debaixo dele. A Polícia ligou-nos às oito e meia. O guarda disse-me apenas: „Senhor Tavares, a sua filha está viva. Vão para o Hospital de São João. Vão já." Foi a Fernanda que conduziu. Eu não conseguia segurar o volante. Cheguei ao Porto sem perceber como cheguei. A Beatriz tinha a pélvis esmagada. Duas vértebras lombares — L4 e L5 — partidas. Hemorragia interna controlada. Levaram-na para o bloco no primeiro minuto. Operaram-na nove horas, puseram-lhe armaduras metálicas para estabilizar. Saiu viva. No dia seguinte, ao fim da manhã, o cirurgião saiu para o corredor para falar connosco. Era um homem de uns cinquenta anos, barba grisalha, olheiras de quem não dormiu. Chamava-se Dr. Almeida. „Senhor Tavares, senhora. Vou ser direto. A voss
