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Tenho 68 anos. Odiei a minha filha. Digo isto em voz alta pela primeira vez na minha vida. Há dois meses, a minha filha Sofia levou-me para um lar de idosos em Vila Nova de Gaia. Sentou-me numa cadeira de rodas, empurrou-me até à entrada e disse: “Mãe, aqui vai estar melhor. Aqui cuidam de si. Com essas articulações, nós já não conseguimos mais. Assim é melhor para todos.” Para todos. Para eles, não para mim. Nem sequer entrou pela porta. Deu meia-volta e foi-se embora. Eu fiquei a olhar para as costas dela, sem conseguir acreditar no que os meus olhos estavam a ver. Dois dias depois, por uma vizinha do meu bairro em Gaia, soube que a Sofia se tinha mudado para a minha casa com o marido e os filhos. A minha casa. A casa que eu e o meu marido levantámos com anos de trabalho. A casa que paguei com turnos, noites sem dormir e uma vida inteira como auxiliar de enfermagem num hospital no Porto. A casa onde criei a minha filha. Onde vivi com o meu António até a doença o levar. Nem me perguntaram. Simplesmente mudaram-se. Como se eu já estivesse morta. Liguei à Sofia. Não atendeu. Atendeu o meu genro, Rui, seco como uma parede: “Está tudo bem, dona Maria. Não se preocupe.” E desligou. A cuidadora empurrou a minha cadeira até ao quarto. Quatro camas. Cheiro a medicamentos, lixívia e humidade. Mulheres mais velhas olhavam para o teto, com os olhos vazios. Naquele momento percebi: É aqui que eu vou morrer. Tudo começou seis anos antes. Eu ainda trabalhava. Turnos longos, corredores inteiros caminhados de madrugada, camas para empurrar, doentes para ajudar a levantar, horas e horas de pé. Um dia senti uma dor tão forte nas costas que parecia que alguma coisa se tinha partido dentro de mim. Pensei que era só um mau jeito. Que passava. Mas não passou. Um mês depois acordei a meio da noite com uma dor que me atravessava a coluna. Como se alguém me estivesse a cravar uma chave de fendas nas costas. Fui ao centro de saúde. Depois ao hospital. Depois a consul
