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Toda a gente pensa que em Lisboa vivemos no luxo, porque a cidade está cheia de turistas. Mas a verdade é que muitos de nós estão apenas a tentar não morrer de fome Chamo-me Ricardo. Sou de uma aldeia pequena no Alentejo e vivo em Lisboa há 7 anos. Trabalho na obra. Todos os dias é a mesma coisa: acordar às 5 da manhã, quando lá fora ainda está um breu total, aquele vento gelado que vem do oceano e que atravessa as três camadas de roupa, e blocos de betão pesados nas mãos. Passo o dia inteiro a construir este mundo perfeito e impecável à minha volta — moradias caríssimas, escritórios de vidro, hotéis para estrangeiros ricos. Mas a verdade é que, neste mundo, eu sou um ninguém. Um invisível. A pior parte começa quando volto para casa. Alugo um quarto num prédio velho no centro, onde as paredes estão literalmente impregnadas de humidade e com aquele cheiro a mofo antigo. A minha «casa» é um sofá velho que parece ser do século passado e uma lâmpada a piscar no teto. Quando olho pela janela e vejo aqueles carros de luxo, que valem mais do que eu vou ganhar em toda a minha vida, tenho vontade de gritar de impotência. Vim para a capital com um único objetivo: tirar os meus pais da miséria. Prometi ao meu pai que ele não teria de trabalhar até à exaustão no campo, que eu lhes construiria uma casa decente. Mas, no fim, eu próprio me tornei prisioneiro desta cidade. Lisboa é uma armadilha bonita. O salário parece normal, até abrires a caixa do correio. A renda, que sobe todos os meses, o seguro, os impostos, a comida... No final do mês, olho para o saldo do cartão e está quase a zeros. Deixei de falar com os meus pais ao telefone com frequência, porque não suportava ouvir as vozes deles e mentir que «está tudo ótimo, em breve mando dinheiro». Esta mentira queimava-me por dentro mais do que as calosidades nas mãos. Há dois meses, eu simplesmente quebrei. Paguei as contas e sobraram-me 28 euros até ao fim da semana. Sentei-me na minha carrinha velha, fechei as portas e
