La Favorite de Tous les Mafieux
L'âme connue sous le nom d'Aren n'arriva pas dans sa nouvelle vie par un tunnel de lumière ou au son du chant des anges. L'instant d'avant, elle s'était retrouvée piégée dans la chaleur torride d'un détonateur thermique au fond d'un bunker souterrain — un dernier acte de sacrifice pour sauver ses frères d'armes. L'instant d'après, elle se réveilla, enveloppée par l'odeur écœurante de lys hors de prix et de stupéfiants de haute qualité. Aren cligna des yeux. Le plafond au-dessus d'elle était haut, voûté et orné. Rien à voir avec le béton armé et l'acier nu du bunker où elle se souvenait être morte. Tout semblait anormal. Surtout son corps. Là où auraient dû se trouver les muscles endurcis par une vie de combat d'élite, il n'y avait que des membres fins, une peau délicate et une douceur inconnue. Aren baissa les yeux. Oh? Elle se figea. Pas de vêtements? — Enfin, tu es réveillée. La voix masculine trancha le silence, telle une lame. Elle était basse et chargée d'un mépris sans équivoque. — Je commençais à croire qu'il faudrait que j'appelle les nettoyeurs de Moretti pour traîner ton cadavre hors de mon lit. D'instinct, Aren se tourna vers la source du son. Un homme se tenait près d'une haute armoire, le dos tourné, tandis qu'il boutonnait une chemise en soie noire. Les muscles de ses épaules roulèrent sous le tissu avec une grâce prédatrice qu'elle reconnut : Posture équilibrée. Mouvements contrôlés. Il sait tuer. Et il le fait souvent. Comme s'il sentait le poids de son regard, l'homme, Caio Sartori, se retourna. Ses yeux bleus croisèrent les siens. Des yeux froids. Assez vifs pour tailler la chair jusqu'à l'os. Pour lui, la femme allongée dans son lit était Ariana Lombardi — une mondaine frivole dont la valeur ne dépassait pas son nom de famille et ses addictions prévisibles. Son regard la balaya avec un dédain habituel, s'attendant déjà au comportement coutumier : un cri à briser le verre, une exigence bruyante pour attirer l'attention, peut-être une supplique dése
