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Sa meilleure amie était morte dans des circonstances étranges et tragiques. Accusée à tort grâce à de fausses preuves, elle avait été emprisonnée et avait subi trois années de tortures inhumaines. Après sa libération, elle a vécu sous une fausse identité, travaillant comme femme de ménage. Une ancienne cicatrice horrible sur sa taille a attiré l'attention d'un médecin réputé, et la vérité sur le meurtre était sur le point d'être révélée. ===== Chapitre 1 La pluie verglaçante cinglait le visage de Dorothea Fowler, emportant ses larmes à mesure qu'elles coulaient. Sa fine robe Dior en soie – un vê**ment conçu pour une ch**de salle de bal – collait à sa p**u frissonnante comme une co**he de glace. Elle se tenait devant l'imposant portail en fer forgé du domaine Hendrix, les pieds n*s plongés dans une flaque de boue glacée. Elle avait perdu ses talons des kilomètres plus tôt. Pour la dixième fois, elle appuya son pouce sur le bouton métallique et froid de l'interphone. Son doigt était engourdi, son ongle virant à une teinte violette, comme meurtri. « Alfredo », supplia-t-elle, la voix secouée de violents tremblements. « S'il te plaît. Il faut que tu m'écoutes. Ce n'est pas moi. » Des grésillements crépitèrent dans le haut-parleur. Puis, la voix raide et sans émotion de Mr. Beach, le régisseur du domaine, perça le bruit de l'averse. « Miss Fowler. Mr. Hendrix ne souhaite pas vous voir. » « Emery était ma meilleure amie ! » hurla Dorothea à la boîte métallique, la gorge en feu. « Jamais je ne lui aurais fait de mal ! S'il vous plaît ! » Un carré de lumière jaune se déversa soudain sur l'allée détrempée. Dorothea releva brusquement la tête. Au deuxième étage de l'imposante demeure en pierre, un lourd rideau venait d'être tiré. Une silhouette grande et large d'épaules se tenait derrière la vitre. Alfredo. Il tenait un verre de whisky en cristal dans une main. Même à cette distance, Dorothea pouvait sentir le zéro absolu de son regard. Il ne regardait pas une femme
