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💔😤 29 EUROS EN LA TARJETA, MI HIJO CON LOS ZAPATOS ROTOS Y LA CAJERA DEL MERCADONA DICIENDO EN VOZ BAJA: “OPERACIÓN DENEGADA” He pensado mucho antes de escribir esta historia. Porque todavía hoy me da vergüenza recordar aquella tarde. Me llamo Sofía Fernández. Tengo 33 años, vivo en Madrid, en Vallecas, y crío a mi hijo sola. Él se llama Leo. Tiene ocho años. Para los turistas, Madrid es la Gran Vía, las luces, las terrazas llenas, el Retiro, los museos y las fotos en la Puerta del Sol. Para mí, Madrid es el autobús que siempre llega tarde. El alquiler que se lleva más de la mitad del sueldo. Las colas en el supermercado después del trabajo. Y el miedo constante a que tu hijo pida algo normal y tengas que decir otra vez: — Hoy no, cariño. La próxima vez. Trabajo como dependienta en una tienda de ropa cerca de Atocha. No es una boutique. Es una tienda normal. Doblo camisetas, coloco chaquetas, ordeno probadores después de la gente y sonrío incluso cuando por dentro ya no
