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O meu marido implorava-me que lhe cortasse as pernas, porque a sensação de ardor era tão intensa. Mas na noite passada dormiu a noite toda sem se mexer. Eram 2:14 da manhã, numa noite de terça-feira. A casa estava em completo silêncio, excepto o barulho que ele fazia na sala de estar. Não estava a ver televisão. Estava sentado na borda da poltrona, balançando para a frente e para trás, com a cabeça entre as mãos. Fiquei no escuro do corredor e observei-o. O homem que construiu sozinho o terraço com as próprias mãos. O homem que carregou a nossa filha aos ombros pelo Disneyland durante quatro horas sem se cansar. E agora chorava. Em silêncio, tentando não me acordar. Mas eu já estava acordada. Estou sempre acordada quando começa o «fogo». Aproximei-me e sentei-me ao lado dele. As pernas dele estavam vermelhas, quentes ao toque, inchadas e inflamadas. — Não aguento mais, Sarah — sussurrou ele com a voz quebrada. — É como se estivesse a andar sobre brasas. Corta-me as pernas. Estou a falar a sério. É melhor sem elas do que continuar a sentir esta dor. Naquele momento, deixei de acreditar em tudo o que nos tinham dito até então. Durante três anos fomos «pacientes modelo». Fomos ao especialista que olhou trinta segundos para a ficha dele, nem sequer examinou as pernas e escreveu uma receita. — Tome isto. É o protocolo standard. O Mark tomou. E eu vi o meu marido a desaparecer lentamente. Os comprimidos transformaram-no numa sombra de si próprio. Esquecia palavras. Parava a meio da frase e ficava a olhar para o vazio. Estava tonto o tempo todo. Andava pela cozinha como se tivesse bebido vários copos desde manhã. — Odeio isto — disse-me um dia, olhando para o frasco dos medicamentos. — Sinto que tenho a mente envolta em nevoeiro. Mas o pior? A dor continuava lá. Só parecia um pouco mais distante. Estava demasiado tonto para se importar da mesma forma, mas o corpo continuava a sofrer. Todas as noites tirava as pernas de debaixo do cobertor. Estremecia se até o cão lhe tocav
