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6 AÑOS EN EL MERCADO DE PESCADO Y SIGO SIN PODER RESPIRAR Me llamo Rafael. Tengo 34 años. Vivo en Barcelona, en el barrio de Raval. Alquilo una habitación. No un piso — una habitación. En un piso donde hay otros cuatro como yo. Trabajo en el mercado de pescado. Mercabarna. Es una nave enorme de frío, olor a muerte y humedad constante. Mi turno empieza a las 4 de la mañana. Termina al mediodía. Soy mozo de almacén. Muevo cajas de pescado. Cada caja pesa entre 20 y 30 kilos. En un turno muevo toneladas. Mis dedos nunca se limpian de escamas. Mis botas siempre están mojadas. Me duele la espalda tanto que no puedo dormir boca abajo. El año pasado tuve una hernia. Me operaron. A los dos meses volví. ¿A dónde iba a ir? 10€ la hora. Después de impuestos — unos 1.300€ al mes. ¿Suena bien? Pues no. Habitación — 500€. Gastos (gas, luz, agua) — 90€. Internet — 30€. Comida — 300€. Casi no como pescado. Irónico, ¿no? El pescado es caro. Como arroz, pasta, verduras enlatadas. Transporte — 60€. Autobús al mercado y vuelta. El horario nocturno es más caro. Ropa — 20€. Segunda mano. Las botas las compro cada seis meses. Se deshacen. Unas buenas cuestan 80€. No puedo. Medicinas — 25€. Analgésicos. Antiinflamatorios. Tiritas. Suscripciones — 15€. Spotify. Lo único que evita que me vuelva loco a las 4 de la mañana yendo al trabajo. Imprevistos — 50€. Sobran: unos 210€. Parece que 210€ son dinero. No lo son. Porque esos 210€ cubren todo lo que he olvidado. Y todo lo que pasará mañana. Y mañana siempre pasa. Vivo solo desde los 27 años. Desde que Valentina, mi mujer, hizo la maleta y se fue. Estuvimos juntos cuatro años. Ella trabajaba en una panadería, yo en el mercado. No tuvimos hijos. No gritó. No dio un portazo. Solo dijo: «Ya no puedo verte morir». Tenía razón. Yo me estaba muriendo. Poco a poco. Cada día. Desde que se fue, dejé de afeitarme. Dejé de llamar a mi madre. Dejé de salir a la calle los fines de semana. ¿Para qué? Los fines de semana son solo dos días en los que el merca
