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A la edad de 48 años, firmé el informe de autopsia de mi madre. Lo que ningún médico había logrado diagnosticar durante su vida, lo encontré yo mismo dentro de sus intestinos y de su hígado. Durante veinte años no se lo conté a nadie. Hoy escribo este testimonio porque, al séptimo día, yo mismo me liberé del mismo mal que terminó por matar a mi madre. Me llamo Dr. Esteban Moretti y tengo 48 años. Trabajo como anatomopatólogo (especialista en autopsias) en un hospital provincial. No en Madrid ni en Barcelona, y tampoco en una costosa clínica privada. Trabajo en un edificio hospitalario normal, donde en los pasillos siempre corre un aire frío y en el sótano del depósito de cadáveres hay un profundo silencio. Es allí donde desempeño mi trabajo. Durante los últimos veinte años, cada mañana he bajado a ese sótano y me he puesto la bata. Para mí la muerte no tenía nada de dramático: era simplemente mi trabajo. O al menos, eso es lo que pensaba hasta hace poco. Mi madre se llamaba María y tenía 73 años. Trabajó durante toda su vida como cartera en nuestro pueblo. Durante treinta años se levantó cada mañana a las cinco para entregar cartas y paquetes a domicilio, desafiando el sol abrasador y las lluvias torrenciales. Todos en el pueblo la conocían, incluso los perros. Cuando se jubiló, la gente le decía: «¡Señora María, la echamos mucho de menos!». ¿Y yo? Yo nunca le pedí que se detuviera o que descansara. Desde hace 15 años vivo en la ciudad con mi esposa y mis dos hijas (que hoy tienen 16 y 13 años). Tras la muerte de mi padre, ocurrida hace 12 años a causa de un ictus, mi madre se quedó viviendo sola en el pueblo, a unos 35 kilómetros de nosotros. Siempre decía: «Mientras pueda mantenerme en pie, me quedaré aquí. No te preocupes por mí, Esteban». Y yo me quedaba tranquilo, porque mamá parecía una mujer fuerte y resistente. Iba a visitarla al menos una vez al mes, a veces cada dos semanas. La pregunta era siempre la misma: «Mamá, ¿cómo estás?». Y su respuesta nunca c
