⭐⭐⭐⭐⭐ 4.9
Le dije que no a mi hijo, cuando le temblaban los labios y solo asintió saliendo de la habitación, y yo me quedé sentado en la mesa con el formulario del torneo y doce mil pesos en todo el mundo — y tres semanas después tenía 65 millones en la cuenta. Me llamo Marcos Ferreira. Tengo 34. Vivo en un pueblo chico a las afueras de La Plata. Crío solo a mi hijo Tomás, que tiene nueve. No tengo plata de herencia. No tengo una mujer que me ayude con las cuentas. Solo yo. De día laburo en la obra: cargo bolsas, mezclo el concreto, levanto lo que pesa más que yo. De noche a veces agarro turnos de seguridad en un depósito, y los fines de semana agarro alguna changa si aparece. El alquiler de un dos ambientes apretado me come 180 mil pesos por mes y siempre estoy al límite. Después de pagar todo, casi siempre queda justo. A veces, ni eso. Pero lo más importante de mi vida es Tomás. Es mi mundo entero. Y últimamente sentía que le estaba fallando en todo. Tomás está obsesionado con el fútbol. No solo mirar a la Selección por tele: jugar de verdad. Corre desde los seis años y los técnicos dicen que tiene talento, que tiene la velocidad de un delantero y la garra de un mediocampista. Pero el fútbol infantil competitivo en el Gran Buenos Aires no es barato. Cuotas de la liga, botines que le quedan chicos cada temporada, viajes a torneos en Quilmes, Avellaneda, La Plata y clases particulares… me estaba ahogando. Ya había vendido la moto que me había comprado con años de laburo. Vendí las herramientas de mi viejo. Vendí todo lo que no estuviera clavado. Y igual no alcanzaba. Lo peor fue ese mes. El equipo de Tomás clasificó a un torneo regional en La Plata. Todos los pibes iban. Hotel, comidas, inscripción… 180.000 pesos. Me senté en la mesa de la cocina con el formulario de pago delante y Tomás parado al lado con la pelota bajo el brazo, mirándome con esos ojos grandes. Tenía 12.000 en la cuenta. Le dije: —Hijo, lo siento mucho. Este no lo podemos hacer. No lloró. No discutió.
