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Durante três anos recusei a metformina. Depois a minha creatinina subiu para 124 µmol/l e a minha médica disse: "Acabou-se o tempo." O meu nome é Maria Helena Santos. Há trinta e oito anos que trabalho em cuidados intensivos. Segurei a mão de diabéticos a morrer. Vi a metformina destruir a qualidade de vida das pessoas. Conheço a ladeira. Por isso, quando a minha glicemia em jejum chegou aos 187 mg/dl e a minha HbA1c subiu para 7,2%, eu já sabia o que a minha médica ia dizer antes de abrir a boca. "Temos de começar com metformina." Sorri. Acenei com a cabeça. Levei a receita. Três dias depois deitei-a fora. Não por ser irresponsável. Não por negar a realidade. Mas porque vi o que a metformina faz a quem a toma — e o que a diabetes faz a quem não se trata. Os dois caminhos levam ao sofrimento. Eu procurava um terceiro. Durante três anos tentei tudo. Vinagre de cidra antes das refeições. Canela no café. Berberina duas vezes por dia. Reduzi os hidratos de carbono de forma tão drástica que comia apenas 40 gramas por dia. 10.000 passos diários. Treino de força três vezes por semana. A minha glicemia em jejum desceu de 187 para 169 mg/dl. A HbA1c de 7,2 para 6,8. Melhor. Mas longe de ser suficiente. Nem perto. E a que preço? Estava exausta. Irritável. Com desejos constantes de hidratos. O meu cérebro ficava embrulhado em algodão todos os dias a partir das duas da tarde. Acordava às três da manhã para ir à casa de banho, por hábito via a glicemia — ainda 160 — e ficava deitada até às cinco e meia, incapaz de voltar a adormecer. Fazia tudo certo e continuava a perder. O meu marido encontrou-me uma vez às onze da noite na casa de banho, a chorar, a olhar para o medidor de glicemia. 193. Depois de um jantar de frango grelhado com brócolos. "Toma a metformina de uma vez" — disse ele. "Não consigo" — sussurrei. "Vi o que ela faz." Mas as opções estavam a acabar. E então aconteceu uma coisa que mudou tudo. Tinha acabado de dar alta a um doente — 61 anos, diabét
