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Me llamo Mauro. Tengo 37 años. Soy de Madrid, de Vallecas. Llevo doce años de taxista. El coche es mío, los turnos son míos y las deudas también. El coche es una Toyota gris vieja. Cada mes todavía estoy pagando 250 euros por ella. Mi mujer trabaja de administrativa en un hostal. Tenemos dos críos: el niño de 11 y la niña de 8. El alquiler del piso son 1.150 euros. Más la luz, el agua, el internet, el seguro, el cole, la gasolina… En los meses normales íbamos tirando. En el último año y medio ya casi no. Los clientes se notaban menos. La gasolina subió. Y el coche empezó a caerse a trozos. Primero el aire acondicionado, luego la suspensión, luego la caja de cambios. Cada reparación se comía todo lo que conseguía ahorrar. Empecé a hacer turnos más largos. A veces salgo a las seis de la mañana y vuelvo de madrugada. Mi mujer ya casi no pregunta cómo ha ido el día. Solo pone la comida en la mesa y se calla. Los críos se han acostumbrado a que el padre siempre esté “en el trabajo”. A veces por la noche, cuando todos duermen, me siento en la cocina y abro la app del banco. Los números casi no se mueven. Ya no me acuerdo de la última vez que me compré algo para mí. Ni unos zapatos decentes. Simplemente voy aguantando con lo viejo y me callo. Todo cambió cuando España ganó el Mundial. La ciudad se volvió loca. El 20 de julio hubo el desfile. Del Moncloa a Cibeles iba el autobús descubierto, había una marea de gente. Yo también estuve. Me planté en medio del gentío y grité con todos cuando levantaron la copa. Pensé: “Por fin algo bueno este año”. Pero al día siguiente todo volvió a lo de siempre. Las facturas seguían ahí. El 21 por la mañana cogí un servicio al aeropuerto de Barajas. La dirección era de una zona buena. Llegué, bajó un chaval joven con gorra y una mochila. Se sentó atrás y dijo bajito: — Al terminal 4, por favor. Miré por el retrovisor y lo reconocí. Lamine Yamal. El mismo que dos días antes había visto en las pantallas y en el desfile. Intenté no q
