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Vor einem Monat habe ich nach der Schicht im Bus geheult. Heute schreibe ich das hier. Ich weiß gar nicht genau, warum ich schreibe. Wahrscheinlich, weil ich, wenn ich es nicht tue, entweder explodiere oder komplett zusammenbreche. Oder beides gleichzeitig. Ich bin nicht der Typ, der sich beschwert. So war ich nie. Mein Vater hat im Stahlwerk in Dortmund gearbeitet, bis sie es dichtgemacht haben. Und er hat nie gejammert. Mein Opa war unter Tage auf der Zeche in Bochum, er hat die schlimmsten Zeiten miterlebt, als alles schloss. Auch er hat sich nie beklagt. So läuft das bei uns im Ruhrpott nicht. Du malochst. Du hältst den Kopf unten. Und du machst weiter. Aber gestern Abend, auf dem Heimweg von der Arbeit im Bus, habe ich geweint. Ich saß einfach am Fenster, in meiner orangefarbenen Warnjacke, völlig verdreckt nach zwölf Stunden auf der Straße, und die Tränen kamen von ganz allein. Ganz still. Ich habe den Kopf zum Fenster gedreht und gehofft, dass es niemand sieht. Ich weiß nicht, ob sie es gesehen haben. Es war mir sowieso scheißegal. Hier ist, was mich an diesen Punkt gebracht hat. Wer ich bin Ich heiße Markus Kramer. Ich bin 41 Jahre alt und komme aus Dortmund. Straßenbauer. Seit achtzehn Jahren mache ich das. Schlaglöcher flicken, Beschilderung, Schachtdeckel austauschen... all das, worüber ihr fahrt, ohne überhaupt darüber nachzudenken. Die Nachtschichten, Sommerschichten, Weihnachtsschichten. Wir arbeiten, während die anderen schlafen. Ehrlich gesagt, mochte ich diesen Job. Draußen sein, in Bewegung, das Ergebnis sofort sehen. Heute ein Loch, morgen glatter Asphalt. Einfache, ehrliche Arbeit. Ich wohnte in der Nordstadt — ein ganz normales Arbeiterviertel. Kein Luxus, aber es war mein Zuhause. Ich mietete eine Zweizimmerwohnung für 890 Euro warm. Meine Tochter Mia, sie ist 9, lebt mit ihrer Mutter im Zentrum. Ich sehe sie jedes Wochenende. Ich habe noch nie eine Unterhaltszahlung verpasst. Ich hatte kein Auto. Ich war nur mit dem Bus ode
