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„Mamma, perché quest‘estate non possiamo andare al mare?“ mi ha chiesto mio figlio mentre gli davo dei würstel economici del Lidl. Non sapevo cosa dire. La verità era che non avevo soldi nemmeno per la benzina per Rimini. Ma non potevo dirlo a un bambino di otto anni. L’ho solo baciato sulla testa e gli ho detto: „L’anno prossimo, amore mio.“ Nella sua testa non c‘era nient’altro che questo. Nella mia – sì. Mi chiamo Giulia Rizzo. Ho 39 anni. Mio padre lavorava nello stabilimento Fiat di Mirafiori. Ricordo che tornava a casa con le mani nere di olio e sporcizia. Mia madre cuciva in una fabbrica tessile finché non l‘hanno chiusa nel 2002. Poi lavava per la gente a 3 euro a cesto. A 18 anni ho iniziato a lavorare in una pelletteria. Pulivo, portavo i pezzi, guardavo le sarte. A 25 anni facevo già borse e cinture da sola. A 30 ho aperto un piccolo laboratorio di riparazione borse e cuoio in un angolo del garage di mia zia in periferia a Torino. Non voglio che sembri un film. Mi alzavo alle 6:30. Le mani rovinate dalla colla e dal filo di ferro a pranzo. I clienti vogliono che li imbrogli perché „tutti gli artigiani sono cari“. Se dico 80 euro per una riparazione, dicono: „Giulia, fallo per 40, che siamo una famiglia.“ Ma io amavo riparare le cose. Rimettere a nuovo una banca della nonna quando tutti dicevano che era da buttare. C‘è qualcosa di sacro in questo. Cinque anni fa se n’è andato mio marito. Non chiedermi perché. Un giorno ha semplicemente detto: „Giulia, sono stanco di questa vita.“ Ha fatto le valigie. Non l‘ho più rivisto, se non per le firme. Un figlio. Leonardo ha 8 anni. Vive con me. Lui passa i fine settimana con suo padre una volta ogni due mesi, quando gli fa comodo. Assegno di mantenimento: zero. Lui lavora in nero e dichiara meno di me. Ho dovuto rinunciare a chiederlo perché l’avvocato costava più di quanto avrei mai preso. Vivo in un bilocale in affitto a Torino – 450 euro al mese. Guido una Fiat Punto del 2012. Diesel. Va, se non pens
