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Me mudé a Madrid persiguiendo un sueño. Pero, en lugar de eso, solo encontré deudas, soledad y 40 euros en mi cuenta bancaria. Me llamo Sofía Rivera. Tengo 32 años. Hace un año y medio dejé Almagro, un pequeño pueblo de la provincia de Ciudad Real donde había vivido prácticamente toda mi vida, y me mudé a Madrid. Recuerdo perfectamente el día que llegué. Salí de la estación de Atocha con una maleta enorme y me quedé unos segundos mirando a mi alrededor, intentando asimilar que aquello estaba pasando de verdad. Tanta gente, coches, edificios, ruido, movimiento… Todo era completamente diferente a la tranquilidad de Almagro. En aquel momento sentía que mi vida por fin iba a empezar de verdad. Antes de marcharme, todo el mundo me decía: «Qué suerte tienes, Sofía. Te vas a Madrid. Allí hay muchísimas oportunidades». Y yo también lo creía. Vendí algunas de las cosas que tenía, gasté prácticamente todos mis ahorros y pedí dinero prestado a mi tía. Le prometí que, al cabo de un año, tendría un trabajo estable, estaría bien instalada en Madrid y podría mantenerme por mi cuenta sin tener que pedir ayuda a nadie. Durante las primeras semanas publiqué fotos de Madrid: la Puerta del Sol, el parque del Retiro, las estrechas calles del centro y los preciosos atardeceres. Desde fuera parecía que estaba viviendo exactamente la vida que siempre había querido. Nadie veía la realidad. En realidad, vivía en una habitación diminuta en el barrio de Lavapiés. Era tan pequeña que el tendedero casi tocaba la cama. En verano hacía un calor insoportable y, en invierno, por las viejas ventanas entraba el frío sin parar. Al principio no dejaba de repetirme: «Es solo algo temporal. Pronto todo mejorará». Pero nada cambiaba. Estuve buscando trabajo durante casi dos meses. Algunos días caminaba más de 20.000 pasos, yendo de una entrevista a otra en metro y en los trenes de Cercanías. Volvía a casa tarde, completamente agotada, con las piernas ardiendo del cansancio y con otro rechaz
