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Chicos, me llamo Diego Martínez, tengo 27 años y trabajo como repartidor de comida a domicilio por las afueras de Madrid. Os juro una cosa: el que no ha currado nunca de esto no tiene ni puta idea de lo que te come por dentro este curro. No es que sea «un trabajo un poco duro». Es una movida que te va vaciando poco a poco. Te paras cinco minutos entre pedido y pedido, miras la carretera y de repente te entra una tristeza de la hostia sin motivo, te lo juro. Me metí en esto porque quería algo fijo, algo que me diera para pagar las facturas y punto. Pero la mitad del tiempo lo pasas esperando pedidos, peleándote con el tráfico, la lluvia y las apps que van a su puta bola. Y la otra mitad vas como un loco para que la comida llegue caliente. Turnos de 10-12 horas, de día, de noche, festivos, fines de semana. El calendario es un desastre: terminas una tarde y dos días después ya estás de noche otra vez. Comes cuando puedes, el café siempre frío, las piernas destrozadas, la espalda hecha polvo. Sales de casa cuando todavía está oscuro y vuelves cuando ya ha anochecido otra vez. A final de mes, después de impuestos y Seguridad Social, te quedan en el bolsillo entre 1.650 y 1.750 euros netos. Habitación en piso compartido: 650 euros. Abono de transporte, gasolina, compra, facturas y de vez en cuando echo una mano a mi madre. Resultado? Siempre en números rojos. Siempre. Y lo que más te jode no es ni siquiera el cansancio físico. Es abrir la app del banco después de pasarte el día repartiendo bajo la lluvia y ver que sigues en negativo. Te sube un nudo en la garganta que no te imaginas. La noche más chunga fue una de turno. Serían las 3:40, la ciudad muerta de silencio. Yo sentado en la moto todavía con la chaqueta mojada, reventado. Abro la app del banco: 64 euros. Y todavía faltaban más de diez días para la paga. Estaba ahí mirando la pantalla pensando: «Me paso el día llevando comida a la gente… y no soy capaz ni de pagar el alquiler sin estar angustiado». Es
