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Tengo 36 años y soy un perdedor Así, sin más, sin adornos. No escribo esto para que nadie se apiade de mí. Escribo porque ya no puedo guardármelo dentro. Porque si lo suelto, igual me siento un poquito mejor. O igual no. Pero hay que intentarlo. Me llamo Javier. Tengo 36 años. Vivo en Valencia. Y soy oficialmente un perdedor. Cuando tenía veinte años, pensaba que llegaría a ser alguien. No presidente ni futbolista, pero… alguien con un trabajo normal. Con camisa blanca. Con la sensación de que vales para algo. Estudié para logista. Una profesión normal. Estás en una oficina, planificando rutas, mercancías, almacenes. Tranquilo. Estable. Sí, claro. Con 26 años me echaron. La primera vez. Con 28, la segunda. Con 30 entendí que mi título no era más que un papel bonito cogiendo polvo en una estantería. No hay trabajo. Y si lo hay, te pagan una mierda. Lo he probado todo. He trabajado en tiendas, en obras, descargando camiones, de recepcionista en un hotel por las noches. Y entonces un conocido me dijo: "Oye, en Correos están cogiendo gente. Necesitan repartidores. Te dan la furgoneta, el uniforme, curro de mañana a tarde. Pagan… bueno, no te mueres de hambre". Acepté. Porque no me quedaba otra. Ser repartidor no es un trabajo, es una condena Cada mañana es la misma pesadilla. Me despierto a las 6. Mi hijo todavía duerme. Mi mujer duerme. Intento moverme en silencio para no despertarlos. Salgo de casa. Está oscuro. Hace frío. O un calor infernal — en verano Valencia es un horno. Voy a la base. Allí ya hay cola de tíos como yo. Cargamos las cajas. La tablet con la ruta. El cronómetro echando humo. Y arrancamos. Cien paquetes. Ciento veinte. Ciento cincuenta. Portales, timbres, perros, ascensores, terceros pisos sin ascensor. La gente. Sus quejas eternas: "¿Por qué has tardado tanto?", "¡Te esperaba ayer!", "La caja está abollada". Y yo solo quiero terminar y desplomarme. Odio este trabajo. Nunca planeé hacer esto. Jamás. De pequeño me imaginaba siendo cualquier cosa menos
