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Casino de Forges-les-Eaux, si tu lis ça — f*ck you ! 🤬🖕 Je raconte tout ce qui s'est passé. Je m'appelle Sylvie. J'ai quarante-six ans. J'habite à Forges-les-Eaux, en Seine-Maritime — la petite ville d'eau, entre le lac et la forêt, là où les curistes débarquent l'été et où l'hiver, tout est gris et mouillé. Je suis boulangère. Dix-sept ans derrière le comptoir, à lever à quatre heures et à pétrir la pâte, et mes mains connaissent la farine mieux que ma tête connaît mon propre prénom. Je connais tout le monde. Les clientes me font un signe quand je passe. Les anciens au bar-tabac me saluent comme si j'étais leur fille. Une vie tranquille, tu dirais ? Pas vraiment. Une vie qui tourne en rond, comme la route du lac un dimanche — tout le monde traverse, personne ne reste. Le problème, ce n'est pas un crédit ou des vacances. Le problème, c'est l'automne ici. Il pleut, il fait sombre, et tout prend l'humidité. Les murs, les draps, les idées. On allume les lampes à seize heures et on attend le printemps comme on attend une lettre. Mon ex est parti il y a neuf ans, il roule pour un transporteur vers Rouen, il m'envoie juste « et les filles ? » par texto. Mon fils Lucas (24) bosse à l'usine à Gournay, il dort dans la chambre du fond. Ma fille Camille va au lycée à Neufchâtel et m'envoie le même message toutes les deux semaines : « Maman, tu peux m'envoyer 40 € ? » Je le fais toujours. Comment dire non ? Même quand ça veut dire pas de café pour moi cette semaine-là. Je me disais : « Sylvie, t'es une bonne mère. Mais toi, tu as quoi ? » Rien. Juste une vie de sacrifices. Les courses les moins chères. Les fringues soldées. Et ce sentiment vague que la vie se passe ailleurs — à Rouen, n'importe où sauf dans ce petit appartement au-dessus d'un commerce, rue de la République, où la moisissure monte dans le mur. Puis, il y a trois jours, tout est arrivé d'un coup. Le feu a pris vers cinq heures du matin, au premier étage de l'immeuble, en plein centre-ville, rue de la Répub
