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Meine Oma Gertrud war mit ihren 87 Jahren schon auf das Schlimmste gefasst… aber die Wissenschaft hatte andere Pläne. Sie saß in ihrem alten Fauteuil irgendwo in der Nähe von Graz. Draußen vor dem Fenster blühten die Apfelbäume der Steiermark, aber im Zimmer roch es nur nach Medikamenten und Hoffnungslosigkeit. Oma Gertrud ist 87 Jahre alt. In Österreich sagt man in diesem Alter oft mit einem leisen Seufzer: „Geh, das ist halt der Lauf der Zeit, da kann man nix machen…“ Sie konnte kaum noch aufstehen. Ihre Beine waren schwer wie Blei, angeschwollen von den Ödemen. Ihr Blutdruck war wie eine Schaukel: mal viel zu hoch, mal viel zu niedrig. Sie betrachtete ihre Hände und es war, als würde sie sie nicht mehr kennen – früher haben sie fingerfertig den besten Tafelspitz und Apfelstrudel zubereitet, jetzt konnten sie kaum noch die Kaffeetasse halten. — Versteh mich doch, — sagte sie zu mir, — das Schlimmste ist nicht der Tod. Das Schlimmste ist, meine Selbstständigkeit zu verlieren und der Familie zur Last zu fallen. Ich sah, wie unangenehm es ihr war, um Hilfe zu bitten, nur um in die Küche zu kommen. Ich sah ihren traurigen Blick, wenn ich ihr aus der Apotheke wieder ein Sackerl voller Schachteln brachte. Sie schluckte sie nach einem strengen Plan. Fürs Herz. Für die Gelenke. Für den Zucker. Eine Handvoll Tabletten in der Früh, eine Handvoll am Abend. Aber ging es ihr besser? Nein. Sie ist einfach langsam erloschen, gefangen in einem Zustand ewiger Müdigkeit. Mit 87 lebte sie wie in einem ständigen Nebel. Untertags — Apathie, in der Nacht — Rückenschmerzen, die sie nicht schlafen ließen. Die Ärzte im Klinikum haben nur die Achseln gezuckt: — Wir tun, was wir können. Aber verstehen Sie, die Gefäße sind abgenutzt. Die Ressourcen des Organismus sind am Ende. Das ist der „natürliche Verschleiß“. Aber ich wollte das nicht glauben. Ich wollte nicht akzeptieren, dass das Leben nur noch aus Warten auf das Ende bestehen soll, bloß weil das Alter mit einer 8 beginnt. Al
