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«Matilde, tens exatamente 48 horas para me entregar a minha filha». Lembro-me exatamente do segundo em que a minha vida se desfez em pedaços no chão de azulejos sujo da entrada do prédio. Chamo-me Matilde. Tenho 32 anos. Vivo em Lisboa, em Benfica, sozinha com a minha filha de cinco anos, a Sofia. Há dois anos, fugi do meu ex-marido, o Eduardo. Ele era um homem abastado, com a sua própria sociedade de advogados, mas viver com ele era um inferno de humilhações constantes e controlo total. O tribunal deixou a Sofia comigo, mas graças aos seus contactos, ele conseguiu que a pensão de alimentos fosse mínima, prometendo abertamente: «Vais rastejar até mim de joelhos quando perceberes que sozinha não és ninguém». Comecei a trabalhar como ajudante de pasteleiro numa padaria tradicional, fazia turnos aos fins de semana e limpava pisos à noite. Alugávamos um apartamento minúsculo no rés do chão. O dinheiro era à justa, mas éramos livres. E depois a padaria faliu. Procurei trabalho dia e noite. Aceitava qualquer biscate, mas as dívidas começaram a acumular-se a um ritmo assustador. Acumularam-se três meses de renda, contas de água e luz por pagar, fiado na mercearia da esquina. Na terça-feira passada, voltei para casa com a Sofia vinda do infantário. A chave não rodou na fechadura. A senhoria tinha mudado a fechadura sem dizer nada. Três sacos do lixo pretos com as nossas coisas estavam no patamar das escadas, junto ao tubo de queda do lixo. A Sofia sentou-se num desses sacos, abraçou o seu velho coelhinho de peluche e começou a chorar baixinho: «Mamã, agora vamos dormir na rua? Tenho fome...» E nesse instante a porta do elevador abriu-se. Saiu o Eduardo. Afinal, a senhoria sabia o número dele e ligou-lhe por iniciativa própria, decidida a livrar-se de uma inquilina problemática. Ele nem sequer se aproximou. Olhou para as nossas coisas com um nojo indisfarçável, pegou no telemóvel, pôs a gravar no gravador de voz e, com um sorriso gélido, disse: «Matilde, olha pa
