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Ripristina la forza del tuo corpo!
Il parroco stava dando la benedizione, e io mi tenevo al banco perché il mondo girava. Domenica di Pasqua. La chiesa era piena. Faceva caldo. Odore d’incenso. Eravamo in piedi da quasi venti minuti quando ho sentito che qualcosa non andava. Prima nei piedi. Come se il pavimento si muovesse. Poi nella testa. Come quando da bambina giravi su te stessa in un prato e poi tutto ondeggiava. Mi sono aggrappata al bordo del banco. La donna accanto a me mi ha guardata: «Maria, stai bene?» Ho annuito. La bocca diceva sì. Il corpo diceva: scappa. Mi sono seduta. Ho chiuso gli occhi. Il cuore batteva come se volesse uscire dal petto. Nella testa urlava un solo pensiero: «È questo. L’ictus. Qui. In chiesa. Nella casa di Dio.» Non era un ictus. Dopo dieci minuti è passato. A casa ho misurato la pressione: 156/94. Non una tragedia. Ma le mani tremavano. Pensavo che fosse finita lì. Non lo era. La domenica successiva non sono andata a messa. Ho detto a mio marito che avevo preso freddo. Ho mentito. Nemmeno la domenica dopo. Poi ancora no. Per tre mesi sono rimasta a casa. La vicina mi ha chiesto: «Maria, non ti vedo più in chiesa. Sei malata?» «Sì» ho risposto. Ma non era il corpo ad essere malato. Era la paura. Il mio cervello aveva collegato la chiesa al pericolo. Il caldo. La folla. Lo stare in piedi. Come se le vertigini vivessero lì, tra i banchi, ad aspettarmi. Nel frattempo prendevo la pillola per la pressione. Il medico era soddisfatto. 132/86. «Ottimi valori.» Ma con quei bei numeri io non avevo comunque il coraggio di entrare in chiesa. Ho provato il magnesio. Per due settimane ho dormito meglio, poi di nuovo male. Bevo tisana al biancospino ogni sera. Buona. Ma quando la domenica mattina guardo il campanile dalla finestra della cucina, non penso alla tisana. Penso al mondo che gira. Una sera mi ha chiamato mia figlia. Stavamo parlando e mi è uscito: «Ho paura di andare a messa.» Silenzio. Poi ha detto: «Mamma, sai perché ti succede davvero?» Lei s
