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Ontem entregaram-me as chaves da minha própria casa. Chamo-me Nuno, tenho 37 anos e vivo em Braga. Há apenas alguns meses, nem imaginava que algum dia fosse escrever uma coisa destas. Eu não tinha nenhuma história terrível. Não estava enterrado em dívidas. Não tinha perdido o emprego. Não estava com os últimos 20 € na conta. Tinha uma vida completamente normal. Trabalho como eletricista há quase onze anos. Ganho razoavelmente bem — cerca de 1.300–1.500 € líquidos por mês, dependendo do mês. A minha namorada Beatriz trabalha numa pequena clínica dentária. Estamos juntos há sete anos. Arrendamos um T2 em Braga, andamos num Škoda Octavia antigo e uma vez por ano tentamos ir uns dias de férias a algum lado. Resumindo, uma vida normal. A única coisa de que falávamos constantemente era ter uma casa nossa. Nada de mansões. Uma moradia pequena nos arredores de Braga. Um terraço. Um jardim pequeno. Um sítio onde no verão pudéssemos pôr um grelhador. A Beatriz até guardava no telemóvel fotografias de cozinhas de que gostava. E eu gozava sempre: “Primeiro vamos juntar dinheiro para a casa. Depois escolhes a cozinha.” Íamos juntando dinheiro. Mas quando víamos anúncios nos arredores de Braga, voltávamos muito depressa à realidade. Aquilo de que gostávamos custava aproximadamente 220.000–270.000 €. Com a entrada que tínhamos e salários normais, isso significava esperar ainda vários anos ou ficar com um crédito habitação enorme. Por isso não tínhamos pressa. Eu pensava: “Um dia.” Tenho um pequeno hábito parvo. Duas ou três vezes por mês, depois do trabalho, gasto 20–40 € num jogo no telemóvel. Via aquilo mais ou menos como alguém vê uma ida ao cinema, uma raspadinha ou umas cervejas com amigos. Só um pouco de entretenimento com dinheiro que podia gastar sem problema. Às vezes perdia. Às vezes recuperava o que tinha posto. Uma vez ganhei 140 € e passei a semana seguinte a brincar com a Beatriz, a dizer que agora era jogador profissional. Ela limitava-se a revirar os olhos. Mas num
