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L'anima conosciuta come Aren non arrivò nella sua vita successiva attraverso un tunnel di luce o il canto degli angeli. Un momento prima, era rimasta intrappolata nel calore bruciante di un detonatore termico all'interno di un bunker sotterraneo: un ultimo, altruistico atto per salvare i suoi commilitoni. L'istante dopo, si svegliò all'odore stucchevole di gigli costosi e narcotici di alta qualità. Aren sbatté le palpebre. Il soffitto sopra di lei si estendeva in alto, a volta e ornato. Niente a che vedere con il cemento armato e l'acciaio a vista del bunker in cui ricordava di essere morta. Tutto sembrava sbagliato. Il suo corpo, più di ogni altra cosa. Dove avrebbero dovuto esserci i muscoli induriti di una vita passata in combattimenti d'élite, c'erano solo arti esili, pelle delicata e una morbidezza sconosciuta. Aren abbassò lo sguardo. 'Oh?' Si bloccò. 'Niente vestiti?' "Finalmente, ti sei svegliata." La voce maschile squarciò il silenzio come una lama, bassa e intrisa di un inconfondibile disprezzo. "Stavo iniziando a pensare di dover chiamare i ripulitori di Moretti per trascinare il tuo cadavere fuori dal mio letto." Aren si girò istintivamente verso il suono. Un uomo era in piedi vicino a un alto armadio, di spalle a lei, mentre si abbottonava una camicia di seta nera. I muscoli delle sue spalle si muovevano sotto il tessuto con una grazia predatoria che lei riconobbe: 'Postura bilanciata.' 'Movimento controllato.' 'Sa come uccidere. E lo fa spesso.' Come se avesse percepito il peso del suo sguardo, l'uomo, Caio Sartori, si voltò. Occhi blu incontrarono i suoi. Occhi freddi. Affilati abbastanza da scuoiare la carne dall'osso. Per lui, la donna sdraiata nel suo letto era Ariana Lombardi: una frivola mondana il cui valore non andava oltre il suo nome di famiglia e le sue prevedibili dipendenze. Il suo sguardo la percorse con abituale disprezzo, aspettandosi già il solito comportamento: un urlo da spaccare i vetri, una forte richiesta
