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Me llamo Shirley, tengo 32 años. Nací en Inglaterra y llevo casi cuatro años viviendo en España con mi marido. Para ser sincera… han sido los años más duros de mi vida. No porque España sea un mal país —para nada—. Es solo que, a veces, la vida te da un golpe tan fuerte que te quedas ahí de pie, preguntándote cómo es posible que sigas respirando. Nos fuimos de Inglaterra porque ya no veíamos futuro allí. Facturas. Préstamos. Sueldos que apenas daban para llegar a fin de mes. Hasta que mi marido me dijo: «Shirley, si nos quedamos aquí, nos vamos a ahogar. En España al menos hay una oportunidad de empezar una vida de verdad». Vendimos nuestro viejo Fiat Punto, hicimos las maletas y nos fuimos. Los primeros meses aún eran llevaderos. Mi marido encontró trabajo en un almacén en las afueras de Madrid. Yo también empecé a trabajar: primero limpiando y luego en un pequeño bazar. Alquilamos un piso diminuto. Viejo. Frío. Con humedad en las esquinas. Él se levantaba a las cinco de la mañana, se tomaba un café de un trago y se iba a trabajar. Volvía a casa tardísimo, con las manos hinchadas, la espalda rígida y una mirada completamente vacía. Todos los días, 11 o 12 horas moviendo palés, cajas y toneladas de mercancía. Yo le veía caer desplomado en la cama sin tan siquiera cenar. Y a la mañana siguiente todo empezaba otra vez: «Arriba… hay que trabajar». Y, francamente, yo también estaba al límite del colapso. En mi trabajo todo eran aglomeraciones, ruido y sonrisas falsas. Gente con bolsos caros y móviles de última generación hablando de sus vacaciones y de restaurantes. Se reían. Vivían. Y yo me quedaba detrás de la caja pensando: «¿Cuándo voy a empezar a vivir de verdad y no simplemente a sobrevivir?». Entonces todo se vino abajo. Durante un turno de noche, mi marido estaba tirando de un palé y de repente se dobló de dolor. Dijo que notó un chasquido en la espalda. Pensó que se le pasaría pronto. No fue así. Una semana después no podía ni sentarse ni estar de pie. El dolor
