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💔👥 37 € no cartão, o pagamento não passou. E o meu filho já tirava o chocolate da passadeira para o mais novo ter para o brinquedo Demorei muito até decidir escrever isto. Porque ainda hoje tenho vergonha quando me lembro daquela noite. Chamo-me Emma Ferreira. Tenho 33 anos. Vivo na Amadora, nos arredores de Lisboa. Crio os dois sozinha. O mais velho, o Martim, tem oito anos. O mais novo, o Afonso, tem cinco. Para os turistas, Lisboa é o Terreiro do Paço, o elétrico 28 e as fotografias na Porta do Sol. Para mim, é o autocarro da Carris cheio debaixo de chuva. Uma renda que come quase todo o ordenado. As filas no Pingo Doce depois do turno. E aquele medo constante de um deles pedir uma coisa normal e eu ter de voltar a dizer: «Hoje não.» Trabalho como empregada numa loja de roupa no Centro Colombo. Não é uma boutique. Uma loja normal. Dobra camisolas. Penduro casacos. Arrumo os provadores. Sorrio aos clientes mesmo quando por dentro estou vazia. Ao mês entram-me cerca de 1 180 €. Pelo T2 pequenino pago 790 €. Por cima, a EDP. O gás. O passe Navegante. Os almoços da escola. Os medicamentos — o Afonso adoece muito no inverno. A comida. E um crédito antigo depois da separação, quando tive de sair à pressa e comprar pelo menos duas camas, um frigorífico e uma mesa qualquer. Ia andando. As mães fazem isto. Mesmo quando já quase não dão mais. Na sexta-feira, na caixa do Pingo Doce, tudo se juntou num minuto. Levei só o necessário: massa, pão, leite, o pacote de arroz mais barato. O Afonso viu um brinquedo pequenino ao lado da caixa. Um carro. Não era caro. Era só daqueles que um miúdo de cinco anos já não larga. O Martim pegou num chocolate. Um normal. Nem pediu em voz alta. Pôs só na passadeira, como quem já aprendeu a pedir pouco. Na caixa apareceu mais do que eu tinha. Cheguei o cartão. O terminal apitou. Pagamento recusado. 37 €. Não passou. A caixa olhou para o ecrã. Depois para mim. E disse baixo: «Desculpe. O pagamento foi recusado.» Atrás já havia fila. Alguém sus
