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Me quedé sin laburo a los 48 años. Con 22 años de cajera en el almacén del pueblo a cuestas, una gotera que no paraba de caer, $15.000 en el bolsillo… y ayer se me terminó el ídolo de toda la vida. Me llamo Andrea Ormaechea. Tengo 48 años y soy de 30 de Agosto, un pueblito del oeste bonaerense, en el partido de Trenque Lauquen. Acá el aire siempre huele a tierra, a trigo y a trabajo callado. Entré al almacén “El Progreso” a los 26, cuando todavía era una piba con ganas de ayudar a mi familia. Quería ser como mi mamá: levantarme temprano, atender a la gente del barrio, conocer a todos por el nombre y volver a casa sabiendo que me había ganado el pan con honestidad. Fueron 22 años detrás de esa caja. Conocía de memoria el precio de cada producto, el sonido del cajón que se abría y se cerraba, las caras de los vecinos que venían a comprar fiambre o yerba. No falté ni un solo día, ni siquiera cuando andaba con fiebre. Hasta que un martes cualquiera el dueño apareció con la cara larga y nos dijo que el local cerraba. Quebró. Nos dijeron: “Quédense tranquilas, van a cobrar la indemnización completa”. Esa plata todavía la estoy esperando. Trabada en juicios que no avanzan mientras la inflación se come todo. A mi edad, en este país, sos una mujer grande para el mercado laboral. Nadie te da una oportunidad fácil. Y justo ayer, cuando pensaba que no podía estar peor, lo vi en la tele. Messi. El mismo al que seguí desde que era un pibe flaquito en Newell’s. El que me hizo gritar, llorar, saltar en la cancha improvisada del club del pueblo y en la casa de mis viejos. El que me acompañó en cada domingo de asado, en cada turno de noche, en cada momento jodido. Ayer anunció que se retiraba. Se terminó. Para siempre. Me quedé mirando la pantalla con el delantal del almacén todavía puesto, con una cerveza a medio tomar y un nudo en la garganta que no me dejaba tragar. Parecía que se me iba algo más que un jugador. Se me iba una parte de mi vida. Vivo con mi marido, Carlos, en la cas
