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Je m’appelle Ahmed. J’ai 32 ans, je viens d’une petite ville près de Constantine, en Algérie. Cela fait déjà 13 ans que je vis ici, en France. Je suis arrivé jeune, plein d’énergie et de rêves, en pensant que c’était ma chance de tout changer. J’ai commencé sur les chantiers, puis je suis passé dans la logistique. Aujourd’hui, je conduis des camions sur les routes entre Paris et Marseille. Je me suis marié avec Mariam — elle est aussi algérienne, venue en France pour ses études. Il y a trois ans, notre fils Yassine est né. La première fois que je l’ai pris dans mes bras, j’ai compris une chose : pour cet enfant, je suis prêt à déplacer des montagnes. Mais la vie ici n’est pas comme dans les films. Le salaire est correct, mais il ne suffit jamais. Le loyer dans notre banlieue avale la moitié de mes revenus. La nourriture, la crèche pour notre fils, les transports, les factures… tout s’accumule. Puis les vrais problèmes ont commencé. D’abord la pandémie : moins de trajets, salaire réduit. Ensuite, Yassine est tombé gravement malade — hôpital, médicaments coûteux. Puis la voiture est tombée en panne — sans elle, je ne peux pas travailler. J’ai pris un crédit. Puis un autre pour rembourser le premier. Ensuite, on a pris du retard sur le loyer. La banque a commencé à appeler tous les jours. Les dettes ont dépassé 12 000 euros. Chaque nuit, je restais allongé à compter dans ma tête : combien il reste jusqu’au prochain salaire, combien je dois payer, combien il restera pour manger. Mariam pleurait la nuit, pensant que je ne l’entendais pas. Mais je l’entendais. Et à l’intérieur, tout se serrait — j’avais promis une vie meilleure à ma femme et à mon fils, et au lieu de ça, j’avais l’impression de les entraîner vers le bas. Je ne savais plus quoi faire. J’ai pensé à un deuxième travail, mais je n’avais plus de forces. J’ai pensé rentrer en Algérie — mais là-bas, ce serait encore pire. Alors je me contentais de prier, en espérant que quelque chose change. Et puis, un
