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L'altro ieri mandavo giù spaghetti aglio e olio, coperti di pane grattugiato perché non avevo i soldi manco per il parmigiano. Oggi siedo in questo ristorante e lascio il resto al cameriere senza guardare lo scontrino. La mia vita è cambiata in fretta, ma la fame addosso non passa così facilmente. Mi chiamo Mia. Ho 27 anni. Sono cresciuta in collegio e in case famiglia. Non ho mai conosciuto i miei genitori. Sono passata da una famiglia affidataria all'altra. In alcune stavo bene. In altre, no. In molte, mi facevano sentire come un peso. Una che occupava una stanza che non era la mia. A scuola andavo bene. Sempre. Era l'unica cosa che potevo controllare. Diplomata con il massimo. Laureata in informatica all'Università di Milano. Con il massimo dei voti. Pensavo che sarebbe bastato. Non è bastato. Perché nessuno ti assume se non hai esperienza. E nessuno ti dà esperienza se nessuno ti assume. Il classico paradosso italiano. Ho mandato curriculum su curriculum. Colloqui su colloqui. Niente. "Le faremo sapere." Non mi hanno mai fatto sapere. Così ho iniziato a fare lavoretti. Piccoli progetti di programmazione per studi minuscoli. Siti web. App semplici. Freelance. Da casa. Pagano poco. A volte niente. A volte in ritardo. Ma è meglio di niente. Con quei soldi pago l'affitto di una stanza in un appartamento condiviso con un'altra ragazza. Una stanza piccola. Un letto. Un armadio. Un angolo cottura. E un bambino. Mio figlio. Leo. Ha tre anni. Leo è tutto. È l'unica cosa bella che ho. È nato quando avevo 24 anni. Il padre? Non c'è. È sparito quando ho detto che ero incinta. Non lo biasimo. Non lo cerco. Non lo voglio. Ma a volte, di notte, quando Leo dorme, penso a quanto sarebbe più facile se ci fosse qualcuno. Anche solo per dividere l'affitto. O per guardarlo mentre io lavoro. O per comprargli un gelato. Non ho nessuno. Nessun parente. Nessun amico vero. Qualche conoscente. Le altre mamme al parco che ti guardano storto perché sei giovane e sola. Le colleghe di un
