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«Herr Hoffmann, Ihnen bleiben 72 Stunden, bevor wir die Zwangsvollstreckung einleiten.» Ich erinnere mich noch genau an den Moment, in dem sich alles verändert hat. Mein Name ist Gabriel Hoffmann. Ich bin 34. Ich lebte in einer großzügigen Wohnung in Berlin-Mitte, mit Blick auf den Tiergarten. Designer-Möbel, begehbarer Kleiderschrank, zwei Mal die Woche Putzfrau. Nach außen sah alles perfekt aus. Vor einigen Jahren hatte ich mir diese Wohnung mit einem Kredit gekauft. Die Rate war hoch, aber ich konnte sie mir leisten. Ich arbeitete in der Modebranche, verdiente gut, gab noch besser aus. Status war nie verhandelbar. Dann kam 2025. Das Unternehmen, für das ich gearbeitet hatte, strich Positionen. Ich war eine davon. Am Anfang dachte ich, ich würde es mit Rücklagen überbrücken. Sechs Monate später waren die Rücklagen weg. Ich behielt den Lebensstil bei, weil ich nicht bereit war, ihn aufzugeben. Die Rate für die Wohnung blieb. Die Kreditkartenrechnungen auch. Ich geriet in Rückstand. Einen Monat. Drei Monate. Acht Monate. Die Deutsche Bank rief fast täglich an. Dann kamen die Einschreiben. Und schließlich der letzte Brief. Darin stand, dass ich innerhalb von 72 Stunden 118.600 Euro zahlen musste. Rückstände, Zinsen, Inkassokosten. Wenn nicht, würde die Zwangsvollstreckung beginnen. Ich könnte die Wohnung verlieren. An dem Abend stand ich in der Küche, das Handy in der Hand, und zitterte. Nicht aus Angst. Aus Wut. Ich hasste es, in dieser Position zu sein. Ich hasste es, schwach zu wirken. Diese Nacht schlief ich nicht. Ich lag im Bett und starrte an die Decke. 118.600 Euro. Keine Lösung. Nichts. Gegen drei Uhr morgens nahm ich das Handy. Ich scrollte durch Facebook Reels, ohne wirklich hinzusehen. Ein Video nach dem anderen. Dann eines, bei dem ich stehen blieb. Ein Mann erzählte, wie er eine enorme Schuld mit einer App beglichen hatte. Zuerst dachte ich: „Wer fällt darauf bitte rein?“. Dann öffnete ich die Kommentare. Hunderte. Frauen, Männer, ganz
