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Hoy he matado a mi mejor amigo.. 😭🐈 Bueno… casi. Leed. ——— Me llamo Javier Molina. Tengo 38 años. Madrid, zona de Vallecas. Vivo solo y cuento cada céntimo entre el alquiler y los gastos del coche con el que voy a trabajar. A Milo lo adopté de un refugio hace cinco años. Por aquel entonces vivía en un piso de dos habitaciones de alquiler y tenía una mujer que se marchó unos meses después. En el refugio me lo pusieron en brazos: un gato todavía joven, de pelo corto gris, orejas suaves y dos ojos cálidos que me miraban como si me conociera de toda la vida. Ese día me lo llevé a casa conmigo. Desde entonces ha habido de todo: turnos duros, noches de mierda, la lucha constante por llegar a fin de mes. Las noches en las que volvía destrozado y en el sofá solo estaba él: levantaba la cabeza, venía hacia mí, se frotaba contra mis piernas y empezaba a ronronear. El único que nunca se ha ido. ——— Hace tres semanas Milo dejó de comer. Después ya no podía saltar con normalidad al sofá ni al alféizar de la ventana. Una mañana lo encontré en el suelo, respirando de una forma extraña. Rápido. Corto. Lo metí en el transportín y fui directamente al veterinario. Tumor. Grande y agresivo. Había que operar de inmediato. El veterinario me miró, se quitó las gafas, las limpió con calma y dijo: — La situación es crítica. Solo hay dos opciones: o intentamos una operación de urgencia compleja por 1.200 euros, o… para evitar que sufra, tendremos que practicarle la eutanasia por 80 euros. Pausa. No intentó suavizar nada. Solo la fría realidad: o encuentras el dinero para la operación, o ves cómo tu gato sufre hasta el final. 😢 — Tiene cinco días para decidir, antes de que sea demasiado tarde. Cinco días para decidir si mi gato vive o muere. Como si fuera la fecha límite para pagar una factura. Salí al pasillo de la clínica con Milo en brazos. Cinco kilos que en ese momento parecían pesar una tonelada. Me senté en el banco. Apoyó la cabeza sobre mi brazo, como siempre. Abrí
