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Il y a six mois, j'ai quitté mon travail à Bruxelles et je suis rentré au village pour changer les couches de mon père et m'occuper de lui. La semaine dernière, il m'a emmené à la gare routière avec sa vieille camionnette et m'a dit : « Vas-y, mon garçon. Je vais parfaitement bien. » Je m'appelle Marc. J'ai 45 ans. Je suis né et j'ai grandi dans un village près de Namur. À vingt-trois ans, je suis parti pour Bruxelles et j'ai commencé à travailler dans une grande usine. J'y ai travaillé pendant vingt-deux ans. J'étais chef d'équipe ; j'avais un bon salaire et le respect des gens. Je pensais y rester jusqu'à la retraite. Mon père est resté seul au village. Nous avons perdu ma mère il y a huit ans. Mon père refusait catégoriquement de venir s'installer avec moi à Bruxelles. « Je suis né ici, je mourrai ici. Ma maison, mon jardin, ma terre sont ici », disait-il. Il s'appelle Nicolas. Il a soixante-dix-huit ans. Toute sa vie, il a été bâtisseur et agriculteur ; sa vie s'est passée la pioche, la pelle et la faux à la main. Il a des mains comme des pelles et une voix rauque mais forte. C'est lui qui m'a élevé, il m'a tout appris : travailler dur, ne pas me plaindre et tenir ma parole. Le samedi, il préparait un grand faitout de potée ou de ragoût de haricots et disait : « Marc, mon garçon, gagne ton argent par un travail honnête. Pour pouvoir toujours regarder les gens dans les yeux, le front haut et la tête haute. » Chaque semaine, je l'appelais au téléphone. Il disait toujours : « Tout va bien, mon fils, ne t'inquiète surtout pas. » Il me mentait. Il y a six mois, un voisin m'a appelé. « Ton père est tombé dans la cour. Il est étendu par terre et ne peut plus se relever », m'a-t-il dit. J'ai fait mes bagages en vitesse et j'ai roulé sans m'arrêter de Bruxelles jusqu'à Namur. Je l'ai trouvé près de l'abri à bois. Il ne pouvait pas se redresser. Il n'avait pas glissé ou quoi que ce soit ; ses genoux n'avaient simplement pas supporté le poids et s'étaient dérobés. Je
