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El alma conocida como Aren no llegó a su siguiente vida a través de un túnel de luz ni con el canto de los ángeles. En un momento, había estado atrapada en el calor abrasador de un detonador térmico dentro de un búnker subterráneo; un último y desinteresado acto para salvar a sus hermanos de armas. Al siguiente, despertó con el aroma empalagoso de lirios caros y narcóticos de alta pureza. Aren parpadeó. El techo sobre ella se extendía alto, abovedado y ornamentado. Nada que ver con el hormigón armado y el acero expuesto del búnker en el que recordaba haber muerto. Todo se sentía mal. Su cuerpo, sobre todo. Donde debería haber estado el músculo endurecido de una vida entera dedicada al combate de élite, solo había extremidades esbeltas, una piel delicada y una suavidad desconocida. Aren se miró. «¿Oh?». Se quedó helada. «¿Sin ropa?». —Por fin despiertas. La voz masculina cortó el silencio como una cuchilla, grave y cargada de un desprecio inconfundible. —Empezaba a pensar que tendría que llamar a los limpiadores de Moretti para que sacaran tu cadáver de mi cama. Aren se giró instintivamente hacia el sonido. Un hombre estaba de pie cerca de un armario alto, de espaldas a ella, abotonándose una camisa de seda negra. Los músculos de su espalda se movieron bajo la tela con una gracia depredadora que ella reconoció: «Postura equilibrada». «Movimiento controlado». «Sabe cómo matar. Y lo hace a menudo». Como si sintiera el peso de su mirada, el hombre, Caio Sartori, se dio la vuelta. Unos ojos azules se encontraron con los suyos. Unos ojos fríos. Lo bastante afilados como para arrancar la carne del hueso. Para él, la mujer que yacía en su cama era Ariana Lombardi: una socialité frívola cuyo valor no iba más allá de su apellido y sus predecibles adicciones. Su mirada la recorrió con un desdén habitual, esperando ya el comportamiento de siempre: un grito que rompiera cristales, una sonora exigencia de atención, quizá una súplica desesperada por otra dosis de las drogas en las
