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CETTE PUTAIN D’APPLICATION QUI NOUS A SORTIS DU FOND DU TROU 😭🤬 J’ai 32 ans. Je viens de Lyon, et ça fait presque quatre ans que je vis à Paris avec mon mari. Honnêtement… ça a été les années les plus dures de ma vie. Pas parce que Paris est une mauvaise ville. Non. Mais parce que parfois la vie te brise au point que tu restes là, sans même comprendre comment tu arrives encore à respirer. On est partis de Lyon parce qu’il n’y avait plus d’avenir là-bas. Les factures. Les crédits. Des salaires dont tu as presque honte. À ce moment-là, mon mari m’a dit : — « si on reste ici — on va couler. À Paris, au moins, on a une chance d’essayer de vivre normalement ». On a vendu notre vieille Fiat Punto, pris quelques sacs et on est partis. Les premiers mois étaient supportables. Mon mari a trouvé un job dans un entrepôt près de Paris. Moi j’ai commencé à travailler — d’abord le ménage, puis en magasin. On a loué un petit appartement. Vieux. Froid. Avec de la moisissure dans les coins. Mon mari se levait à cinq heures du matin, buvait un café vite fait et partait. Il rentrait le soir — les mains gonflées, le dos en vrac, le regard vide. Il bossait 11–12 heures, à porter des palettes, des cartons, des tonnes de marchandises qui n’étaient même pas à lui. Je le voyais s’écrouler sur le lit sans dîner, et le matin tout recommençait : — « Lève-toi… faut aller bosser ». Et moi aussi, j’étais à bout. Au travail — des foules, du bruit, des sourires faux. Des gens avec des sacs chers, des téléphones plus chers que mon salaire, qui parlaient de voyages et de restos. Eux, ils riaient. Ils vivaient. Et moi, j’étais à la caisse en train de me dire : « Quand est-ce que je vais vivre, moi, au lieu de juste survivre ? » Et puis tout s’est effondré. Une nuit de travail. Mon mari tirait une palette — et d’un coup il s’est plié. Il a dit que quelque chose avait « craqué » dans son dos. On a pensé que ça passerait. Ça n’est pas passé. Une semaine plus tard, il ne pouvait plus ni s’asseoir ni rester
