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Cаsinо de Gujаn-Mеstras, si tu lis ça — f*ck you ! 🤬🖕 Je raconte tout ce qui s'est passé. Je m'appelle Odile. J'ai quarante-neuf ans. J'habite à Gujan-Mestras, en Gironde — sur le bassin d'Arcachon, entre les cabanes à huîtres et les pins, là où tout le monde connaît tout le monde et où la marée décide de ta journée. Je travaille dans l'ostréiculture. Vingt ans à ouvrir des huîtres, et mes mains connaissent un couteau mieux que ma tête connaît mon propre numéro. Je connais tout le monde. Les femmes au marché me font un signe quand je passe. Les gars du port me saluent comme si j'étais de la famille. Une vie tranquille, tu dirais ? Pas vraiment. Une vie qui tourne en rond, comme la route du bassin un vendredi — tout le monde traverse, personne ne reste. Le problème, ce n'est pas un crédit ou des vacances. Le problème, c'est l'automne ici. Chaque automne, ça remue. Pas la mer — les gens. Les prix montent, le carburant monte, les écoles craquent, et la colère descend sur Bordeaux comme la marée. Et quand Bordeaux remue, tout le bassin le sent. Mon ex est parti il y a onze ans, il conduit un camion vers Toulouse, il m'envoie juste « et les gosses ? » par texto. Mon fils Théo (23) bosse à la criée, il dort dans la chambre du fond. Ma fille Maëlle va au lycée à La Teste et m'envoie le même message toutes les deux semaines : « Maman, tu peux m'envoyer 40 € ? » Je le fais toujours. Comment dire non ? Même quand ça veut dire pas de café pour moi cette semaine-là. Je me disais : « Odile, t'es une bonne mère. Mais toi, tu as quoi ? » Rien. Juste une vie de sacrifices. Les courses les moins chères. Les fringues soldées. Et ce sentiment vague que la vie se passe ailleurs — à Bordeaux, n'importe où sauf dans cette petite maison où le sel mange la peinture. Puis, il y a trois jours, tout est arrivé d'un coup. Les manifs ont éclaté partout — les plus grosses depuis des années. À Bordeaux, ça a chauffé fort : ils ont attaqué la préfecture, la grande bâtisse de l'État. Cinq ce
