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Vim para a Suíça de Portugal há oito anos. Na altura, parecia-me que ia ao encontro de uma vida melhor. Lembro-me do dia em que parti. A minha mãe chorava. O meu pai abraçou-me forte e disse: "Não desistas, aconteça o que acontecer." Na altura, eu sorria. Estava convencido de que algo de bom me esperava lá na frente. Se alguém, naquele momento, me tivesse mostrado esta fotografia, nunca teria acreditado que um dia me tornaria nesta pessoa. Uma pessoa com o olhar vazio. Que se senta sozinho depois do trabalho e tenta perceber onde é que todos os seus sonhos foram parar. Chamo-me João. Tenho 35 anos. Os primeiros meses na Suíça foram um verdadeiro desafio. Eu falava mal alemão. Ninguém me esperava. Para a maioria, eu era apenas mais um português que tinha vindo à procura de trabalho. Aceitava tudo. Obras. Demolições. Descarga de camiões. Limpezas. Às vezes doze horas. Às vezes catorze. Sem dias de folga durante semanas. Muito rapidamente percebi uma coisa. Contam-se apenas histórias bonitas sobre a vida dos emigrantes. Mas quase ninguém conta a verdade. A verdade sobre como se arrenda um quarto barato. Como se conta cada franco. Como se poupa na comida. Como se manda dinheiro para casa e se vive de salário em salário. Como se sorri aos familiares em videochamada e se diz que está tudo bem. Embora, por dentro, já há muito que não esteja tudo bem. Já sentiram que estão a fazer tudo o que podem, mas a vida continua parada no mesmo sítio? Quando se trabalha mais do que os outros. Esforçamo-nos. Aguentamos. E, mesmo assim, não fica mais fácil. Eu sentia isto cada vez mais vezes. A cada ano que passava. A cada nova conta. Os preços subiam mais depressa do que o salário. A renda aumentava. Os alimentos ficavam mais caros. Para me manter à tona, comecei a trabalhar ainda mais. Depois ainda mais. Até que perdi a noção de quando tinha tido a última folga. Acordava cansado. Ia para o trabalho cansado. Voltava para casa cansado. O
